Pensamiento cuatro

Enamorarse

no es cuestión de tiempo,

   no de género,

      no de sexo.

Pero no podría ser de nadie más.

Cartas para ella

Más temprano que tarde
leerás este poema.
Antes incluso
que me de tiempo de disimular
en rebuscados versos,
con gastadas y roídas metáforas,
que se trata de vos.

Lo sabrás,
antes de la edición
que la decencia exige,
y que me hubiera permitido esconderme
en las líneas torpes,
en las palabras repasadas mil veces,
en las rimas trilladas.

No puedo tener la certeza de cuando,
pero lo verás
y sabré entonces que he perdido.
No solo ahora
si no desde el instante preciso
en el que me permití verte
un poco más de la cuenta.
Desde el maldito segundo
en que nos imaginé
tomadas de las manos,
desde el día en que te vi bailar,
desde antes incluso.

No insistiré,
no trataré de ocultar el rostro detrás del cabello,
detrás de las letras que llevan tu nombre.
Perpetuaré mi deseo
asomado tras un mal disimulo.
No insistiré.

Una para todos y todos para una

Varias personas,

funciones diversas,

para más info

ver las siguientes letras:

Hay un mae 

con el que suelo tomar,

y hablar hasta la madrugada.

     

Tengo uno,

con el que me gusta dormir

abrazada.

Con otro me gusta hablar,

de espiritualidad 

y ñoñadas.

También una chica

con la que a veces cojo

planeado pero muy casual.

    

Un mae con el que recién

he comenzado a fantasear,

    (sin proponérmelo)

y no está nada mal.

Otro, pobre...
al que me gusta esperanzar,

aunque los dos sabemos

que de ahí no va a pasar.

Hay otra chica

a la que me gusta conocer,

aunque estoy clara

que no puede ser.

Luego hay un mae

que nunca entendí,

y por un tiempo

me reconfundí....

Me gustaría poder condensar

esto en una sola persona...

Y sí, 

ya sé que eso no rima

pero no me importa...

..........qué cansado............

PD: Si me faltó alguien ahí me disculpa, luego le hago un poema...
así bien posmoderno como este ¬¬

Escena temida

Ah sí,

super bien,

he aprendido tanto

en este tiempo.

[mierda, lo extraño todavía

doble mierda, se me nota...]

¿La tesis?

Sí claro,

...sobre ruedas.

No, no

no es que no pueda

es que no quiero 

dejar de fumar.

[necesito encender ya este cigarrillo, 

nunca sirve el encendedor,

mierda...]

Pues todos bien,

gracias a Dios 

y a la Caja del Seguro.

No me quejo.

[¿para qué entrar en detalles?]

Un poco

es verdad,

es que estoy comiendo más.

Por nada en especial,

debe ser por la tesis.

Me alegra

que todo le esté yendo bien,

de verdad.

Yo también estoy genial.

[...]

Qué linda su novia,

me la saluda,

me alegra que sea feliz

con ella.

[perra...]

No, yo no estoy saliendo con nadie

por ahora.

Es que no quiero,

no tengo tiempo.

[es que no puedo, 

quiero y no puedo]

Muchas gracias,

ni me acordaba que lo tenía...

yo luego 

le devuelvo su libro.

Perdón,

no se lo traje.

Véame bien

no pasa nada...

es que la luz me molesta.

[no se merece esta lágrima]

Tengo que irme,

se me hace tarde.

Qué bueno verlo,

se cuida.

[no se merece este poema]

Sobre la vida dormida

La vida es breve
y no sé en qué momento
se pasa,
se me pasa.

[Me urge despertar]

Vivo en fotografías,
en proyecciones de imagen
todavía sin sonido.
Vivo en música
repetida mil veces.

[Es cansado este sueño]

Se nos va,
se nos acaba.
Gastamos
la vida en ilusiones
sin percibirla,
sin conocernos.

Dicen que es breve la vida,
dicen, pero vos lo sabés
y tal vez mejor que nadie,
y quizá más para vos...

Pero no es cierto,
eso también es ilusorio.
Es un espejismo
que nos hace creer
que tenemos tiempo,
un poco más de tiempo.

[Despertar antes, aunque sea cinco minutos antes]

Al menos
vos tuviste una advertencia,
un recordatorio
casi una alarma,
el vértigo mareador
de la sorpresa ingrata.
¿Pero, despertaste?

Aún no estoy segura,
o al menos
no del todo.

En cambio los demás,
los que pensamos
en los nietos
que tal vez
nunca tendremos,
nosotros vivimos dormidos.

[No más.
No más]

La vida es corta,
me repito.
¿corta para quién?
Siempre corta
cuando uno no lo espera,
se corta.

Aún para los que tenemos
la ilusión de llegar a celebrar
cien soles de verano,
cansados,
sin sentido.
Aún para ellos
o nosotros.

Lo repito de nuevo,
es corta la vida,
pero no logro entender
lo que esas palabras
realmente insinúan.

No es triste
imaginar el final,
ese no es el motivo del desconsuelo.
Lo lamentable
es tener la certeza
de que se vive en un sueño,
y no saber cómo despertar.

Advertencia

¿Está seguro?
Porque bien sabe que podría,
realmente podría...
y nadie vendría a rescatarlo,
por más que se quejara luego.

Soy capaz,
y lo sabe,
de perder el último atisbo de vergüenza,
de arrancarle el último resabio de pudor
que insiste en maquillar
bajo una capa de audacia.

Lo sabemos los dos,
usted no es el primero.
No insista más,
sabe bien que tampoco
podría ser el último.
Al menos no ahora,
al menos no en un buen tiempo.
Le ruego,
le imploro,
no me haga dudar.

Pero hoy...
está usted inamovible.
Ha decidido
imperturbable,
dejarse caer en mis brazos blancos,
cerrar los ojos,
morir.

Mas no puedo prometerle
resurrecciones,
ni al tercer día
ni al día siguiente.
Se arriesga usted a mucho;
sobra que se lo diga.

Mis pechos
son dos punzones.
Mis piernas
sogas que asfixian.
Mis cabellos perfumados,
caricias de lava ardiente.

Sé que quiere,
se le nota,
y yo quiero creer que quiero.
Parece usted bien seguro,
le confieso;
me da envidia.

Sin recapacitar,
suplicante,
jadeante.
Sigue demandando
lo que bien sabe no puedo darle,
bien que lo sabe...

Mas ya estamos aquí...
y usted me provoca,
me insinúa un reto.
Me re-presenta una escapatoria,
me plantea un juego.

Pero es usted imbécil,
ya le dije,
yo nunca pierdo.
¿Sigue dispuesto a abandonar la vida?
Si es así recuéstese
y empecemos.