Por encargo

En este blog no se escribe poesía por encargo

Glass touched me

Valérie Maugeri - Pensee Musicale

Pensamieto tres

No malinterpretés,
pero mi cuerpo existe más allá
del ojal que corona mis piernas.

Pensamiento dos

Me tiré encima de vos.
Más que mi cuerpo,
nos aplastó mi presencia.

Devoción

El bus arrancó
es decir
se persignaron los ancianos.

Danza

Henri Matisse

La vida es una danza.
Uno no ESTÁ en la danza,
uno ES la danza.

Se de cuenta usted o no,

eso no importa.

Luego dijo:
la danza es simple.

Pensamiento uno

Siempre me ha parecido;
              es más fácil quitarme la ropa,
que desnudarme.

Ser

SER sin disfraz. 

DESPOJARME,

de equivalencias,

de similitudes.

SIN parecer mujer u hombre.

ESTAR desnuda.

SABER que soy más que el cuerpo,

pero saber MI cuerpo.

Estar DESNUDA.

Solo estar y ser:

DESPIERTA.

"Weibliches Liebespaar"

Egon Schiele - 1915

Encuentro

La voy a describir,
no porque lo necesite,
si no para que ustedes la conozcan.

Tenía pecas abundantes y oscuras,
cejas pobladas,
cabello negro.

Su sonrisa era amplia,
hermosa,
genuina.

Los ojos penetrantes,
como dos gotas de tinta;
me miraban,
me comprendían.

Me hablaba,
con carcajadas
que le brotaban
como agua de los ojos.

En su mano izquierda
sostenía sin dificultad
un racimo de Chirulitos.

No volver a verla,
es lo más probable.
Incluso es indispensable
que se marchara;

Eso no cambia el hecho,
tropezamos.

Estadística

Lo veo,
solo veo números y porcentajes.

En un gráfico de pastel
                  [siempre me han parecido más apetecibles]
divididos por segmentos tecnicolor,
sus ojos,
su pecho,
sus nalgas.

Y luego las probabilidades:
de poder besarlo de nuevo,
de poder tocarlo como antes,
de despertar en la mañana a su lado,
de cocinar con usted.

Saco una calculadora,
regla de tres:
sus ojos por mis ojos,
entre mis sábanas.
No hay distribución normal
en la campana de Gauss.

Nunca me preocupé
de todas maneras
por la normalidad,
mi afinidad numérica
es igual al conjunto vacío.

Con un cuchillo rebano el pastel,
lo saboreo,
lo devoro.
He ganado.

Kitsch

Me imagino amándolo.

Con pequeñas aproximaciones
parodiadas y circenses
que solo existen en mis sueños;
                                            [ por dicha ]

Lo veo tendido,
descendiendo lentamente,
a mi cama;
                                  [ obvio ]

Mi cuarto
es una caracola gigante,
tornasol.

Mi vestido de tul blanco,
gira sin cesar,
saturando los espacios que nos separan
de vainilla y dulce de leche.

Y usted,
en sombrero de copa,
y una boa de plumas negra,
me guiña un ojo.

La caracola cae al mar,
cae desde las estrellas,
se estremece,
se hunde salpicando el infinito.

Bailo con usted,
entre luz dorada y escarcha,
                                        [ de música ]

Cierro mis ojos
con la única finalidad
de darle un beso,
(en la mejilla izquierda)

Mis pestañas
barren con todo.
No lo veo más...


                                          [...lo llevo encima de mis ojos ]

Sorpresa

Mil veces advertida,
me descubro ignorante cuando se trata de vos...

Quimera

Sueño con poder cavar con mis uñas el pavimento.
Arrancaría las ciudades de raíz,
para que nunca más tuvieran que crecer
los edificios como helechos.

The end

Hay silencio.

El punto final,

no el suspensivo último,

se ha colocado.

La página escrita,

el punto desafiándola,

pero esta no se resiste.

La pausa

se ha convertido en muerte,

sin derecho a  resurrección.

Esta vez el dios no pudo vencer el Hades.

Un poco rosa

Ah! que ingenua soy,
me creo tan fuerte,
tan mujer.

Pero qué ilusa tan valiente,
defendiéndome del mundo
con apenas cuatro espinas.

Siempre me recuerdan
las corrientes de aire,
que los biombos
no protegen el corazón.

De nuevo invierno en mis ojos

El invierno llegó esta vez debido a un relato sobre el mal tiempo;
un poco anticipado pero sin dejar de ser imprevisto
se instaló cómodamente en mi casa,
justo a un lado de mi pecho.

Si quieren construirse un ivierno,
si están cansados de ver llover de afuera hacia adentro,
si sienten que quieren lloverse de adentro hacia afuera,
yo les digo como hacerlo.

Paso uno:
enfrentarse al recuerdo casi en una provocación bélica,
con confianza y a la expectativa.
Siempre a la ofensiva,
nada de defensa.

Paso dos:
sentir de nuevo el dolor despertando,
caminando desde adentro, o corriendo,
para nuestros propósitos cualquier modalidad es válida.

Paso tres:
como un pellizco sentirlo pegándose a las vísceras,
sentirán un ardor,
no es acidez,
por favor no emitir gemidos.

Ahora ya está casi listo,
hay que empezar a articular palabras de lija.
Sin tos, escupirlas.
Sentirán una leve irritación en la garganta.

Y ya está afuera.
Antes de que puedan darse cuenta,
se les saldrá por los ojos como dos goteras en el zinc,
la tormenta tropical de invierno.

Pero tengan cuidado,
si es que la advertencia basta,
porque nadie nunca hace caso...

Invoqué esta mañana un recuerdo.
Empezó a llover después de los ya consabidos pasos.
Lo pensé en modalidad "pelo de gato",
me equivoqué.

Me atacó sin permiso ni prudencia,
removió los sedimentos,
y por más palanganas que coloqué,
a partir de ahí nada que hacer;
siguió lloviendo.

Hoy tengo frío
de ese que viene de adentro,
que aparece cuando estoy triste.

Frío del que llega cuando estoy abierta,
en la mesa de disección de Borges
como una especie más.

Soy la que está pintada con pelo de camello,
casi invisible
minúscula

Soy la que hoy supo
que la enfermedad te habita

A tientas te busco,
sin palparte

Recorro tu cuerpo
con mi memoria gastada

Sin querer quererte
te quiero tocar,
oler,
sentir,
te quiero, sin querer...

...me urge un beso de tu boca.

Me preguntaba...

No sé si te acordás de las hierberas,
de los pies fríos descalzos,
metidos entre tus piernas.

Si te acordarás de mis besos,
de la mesita de mosaico,
inconclusa,
como nosotros.

Tranquilo, yo tampoco me acuerdo...

Costa Rica es mi patria querida

Tenés los ojos oscuros, no de color, de tinieblas.
No ves que se nos viene encima,
que nos están ahogando.
Que no podemos respirar,
y no es por el humo del cigarro.

Huele a muerte en los hoteles del pacífico,
hiede a chorizo, a estafa fácil.
Postres de buffet con sabor a cartón...
andá seguí comiendo mierda disfrazada.
Gato por liebre se llama esto,
y vos no te das cuenta.

Prendés la tele para ver Miss Costa Rica,
la novela de turno,
CSI,
Brasil-Costa Rica,
y Cadena Nacional que ya casi termina, por dicha,
ponete el 7 para ver las "noticias"

Te están cogiendo sin lubricante,
a lo Calle 13,
y ni te enteraste.

Seguís con la mirada perdida,
con la birra en la mano,
en el país más feliz del Mundo,
la Suiza Centroamericana,
y todo es culpa de los nicas,
y de la inflación.
Sin enterarte que la única inflación es la de tu cerebro,
te lo han llenado de caca y aire,
Shhh... calladito más bonito.
¡Que simpáticos somos los ticos!

El 15 de setiembre,
los tamalitos en diciembre,
y vos ya planeando la Semana Santa...

Y los proyectos en la asamblea,
y los nacionalismos xenofóbicos,
y los campesinos sin tierras,
y la Caja del Seguro en la quiebra,
y el ICE con su kolbi y vos con Claro y Telefónica,
y la gente en las casas,
y las calles vacías,
y el amigo secreto que en noviembre comienza,
y las calles vacías,
y las calles vacías...

Bon dia...

Me levanto,
no sin antes haber pereceado treinta minutos entre mis sábanas.
Un poco de café,
pan con mantequilla y miel.
Un capítulo de True Blood cargándose en Cuevana.
Un artículo sobre la migración mexicana en mi escritorio.
Y el blog,
siempre el blog...

Mis ojos de luto

Hoy voy a maquillar negros mis ojos,
simularán vuelos en círculo de aves de mal agüero,
mareándonos, causando náuseas.

Serán como zopilotes,
anunciando el hedor de la carroña expuesta al Sol
sin que podamos verla.

Hoy voy a teñir de negro mis pestañas,
serán como barrotes apretados que nos separan.

Enjaulados mis ojos tras persianas negras
sentiré que muero,
y reiré,
nos reiremos.

A quien interese

Si a usted no le gusta la forma en la que siento la vida,
no me venga a decir que le gustó mi pasión por las cosas.

Si quiere tenerme cerca
para ser un aleccionador más de mi vida,
pues déjeme decirle que no necesito maestros,
y la emancipación de mis demonios
ya tiene espacio una vez por semana.

Le dejo claro de una vez que no me confieso,
que no me interesa la perfección de la gente obtusa.
Lo felicito,
viene usted descubriendo que tengo defectos.
Como le dije,
una vez por semana.
Y contando.

Aprendo a ser solo.
Solamente sola.
No creo que usted sea capaz de acompañarme.
No trate de tener lo que le queda grande.
Hay promo de 2 x 1 en las chicas de misa.
Aproveche si le interesa,
y si no,
de todas formas
déjeme pasar que llevo prisa.

Paradoja, parado hoja, hoja en el paro

Tiembla oscuridad,
hace y roza ruido,
casa, valle oprimido del corazón salvaje,
notas, locura, música, silencios...
cartón de huevos vencidos,
teléfonos sin nombre,
cartas con remitente sin destinatario,
oscuridad brillante,
calcetines con hueco,
2 x 1 impares y cine sin palomitas,
pelos de gato en la sopa,
hace ruido,
roza oscuridad flotante,
proverbios chinos occidentales,
3, 2, 1...
contrasentido

Escribir es una necesidad y un placer.
                             
                           Es un grillete que me ata a la cordura.

GRATITUD

Amé tanto Perú,
Te amé tanto en Perú...

Y ahorita, estoy tan solo a una bolsita de té de que se nos acabe Miraflores.

Compartiendo soledad

Déjeme quitarme esta soledad con su espalda abierta al cielo.
Quiero sentirme liviana en sus brazos.

Déjeme quitarme esta soledad de hombre y de mundo en su pelvis.
Solo quiero sentir su sudor en mi cuerpo.

Déjeme acariciarle la noche y las estrellas.
Yo sé que usted también tiene necesidad de mis manos.

Después de todo los cuerpos se hicieron para estar juntos,
las manos para estar entrelazadas,
los pies para caminar hacia la cama de los amantes,
y mis cabellos para reposar en su pecho.

La verdad es que estoy triste, así a secas.

Siento tristeza, y no podría ni siquiera metaforizarla para que sonara hermosa o profunda.

Estoy triste, no encuentro nada más oscuro, nada que me llene más de apatía.

Triste.

Tampoco podría llorar, no es una tristeza de llanto, es de cuerpo, de taquicardia.

No podría explicarla, pero se siente como una tristeza sola, como una tristeza abandonada.

Es como estar en una esquina viendo pasar el mundo sin que el mundo me vea.

Triste.

Solamente sé que estoy triste.

Mi bella durmiente

                          G. Klimt-Óleo y pan de oro, obra inconclusa.


Quisiera ser ella...

Puntos suspensivos

Siempre me han gustado los puntos suspensivos.
Dicen tanto tres puntos negros...

Sostienen los suspiros que flotan ingrávidos en mis pensamientos...
Dicen tanto con tan poco...

Son apenas tres lágrimas de tinta azabache, y contienen el mundo...
separado, infinito...

Son tres manchas de brea que nos mantienen inmóviles y distantes...
y entre cada charco negro, suspendidas,
las ilusiones y los temores....
Cómo me gustan los puntos suspensivos...

Cómo me gusta saber
que a veces no tengo que gritar con la pluma,
porque mis poros son puntos...
Puntos minúsculos que se resisten a unirse
para que yo tenga un espacio donde poder caer...
Un espacio para poder esconderme de estos huecos tan llenos de sentido...

Y me sostengo a la orilla,
y apenas con un dedo,
a estos tres puntos
que hoy me separan del mundo...

Hacer el amor con la mirada

Hay días en los que recuerdo lo mucho que lo amo todavía, sí a usted... el que aún lee mi blog y guarda mis letras para protegerlas del tiempo y de mi maña de tirarlo todo por la borda. Pero hay días en los que usted aparece así no más, aparece de la nada y ya no recuerdo que lo amo, solamente lo amo... Y dejo de recordar lo que sentía al abrazarlo, solo para sentirlo de nuevo y comprobar que me hacía más falta de lo que quería pensar... que mi pecho aún se siente seguro en el suyo, que mis dedos se entrelazan perfectamente con sus manos en un abrazo inmenso, porque ayer hicimos el amor con la mirada... Un amor triste, impedido, mutilado... Hicimos un amor manco, sin extremidades ni extremos, sin más extremos que las lágrimas en las comisuras de los ojos, luchando para salir pero sin hacerlo. Hicimos el amor, con las manos, unas manos frías y temblorosas que querían arrancar el tiempo, la noche, la soledad y la ropa. Hicimos el amor, y luego nos soltamos, sin volver a ver atrás, arrancándonos de golpe, dejándonos bruscamente, porque sabíamos que era la única manera de no quedarnos abrazados infinito. Nos soltamos sin despedirnos, porque ya lo habíamos hecho, porque sería muy doloroso despedirse dos veces... Y nos alejamos, huimos el uno del otro teniéndonos miedo, desafiando el magnetismo de nuestros cuerpos, de nuestras manos, sin importar que nos vieran... hicimos el amor y nos alejamos...

Carta a Neruda

Neruda, amigo... Yo también pude haber escrito los versos más tristes, pero ya vos los habías escrito... Mi alma no se contenta con haberlo perdido, pero se alegra de haberte encontrado, una vez más, siempre oportuno. "Es tan corto el amor y es tan largo el olvido" escribiste aquella vez para que pudiera robar tus palabras y hacerlas mías, para sentirlas, para usarlas de manto.

Regreso a este viejo poema, y me pregunto si acaso todos los amores serán parecidos, si acaso todos los olvidos serán iguales... pero no, yo no quiero olvidar. Sería insensato querer borrar los recuerdos. El amor no se olvida, eso tampoco. Se puede dejar de querer-lo pero no se olvida.

Y no creo tampoco que sea corto el amor, pues he descubierto que poseo un amor infinito, que no se extingue cuando no puede ser compartido, sino que se ensancha, se esparce por el mundo, se multiplica.

Lo que trato de decirte, amigo, es que mi amor es para el mundo, es para la poesía, es para mí. Y lo comparto hoy con vos y otras veces lo compartí con él, con ellos. Con los que se alimentaron de mi amor por un momento breve, brevísimo, que hubiera querido que fuera eterno, porque aún tenía más y tengo ahora mucho más que antes.

Pero fue así, y no hay olvido que pueda sanar las cicatrices de los mordiscos del amor, ni tengo ganas de maquillarlas. Me gustan ahí, me gusta verlas para recordarme como bien lo dijiste vos, que "nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos".

Quizá puedo empezar a decir ahora, que compartir ese amor nos hizo mejores...

klimt nunca me pareció tan distante... puedo tachar un nombre de la vieja libreta telefónica, nunca lo usé, nunca llamé. Puedo tacharlo ahora y comprobar que no se ha ido, supongo que este me tachó primero antes de que pudiera defenderme.

...

Creía que estaba conociendo a un hombre,
aprendiendo a amar a un hombre,
conviviendo,
riendo...

Creía que le hacía el amor a un hombre,
que besaba a un hombre,
que caminaba al lado de un hombre...

Pero no era un hombre,
era un maniquí de plástico.

Lágrimas kamikazes

Lágrimas suicidas.
Saltan al vacío.
Se estallan en mis rodillas.
Explotan.
Se derraman por mis piernas.
En picada bajan.
Con los brazos abiertos.
Paracaidistas de la muerte.
Lágrimas kamikazes.

Me gusta pasar la vida dándole la mano

De repente me ha de decir ud cosas como esta. Y no hay manera de salir ilesa de esta frase. Tan simple pero a la vez con tanto contenido. El camino caballero, como decían por ahí, se hace al andar. Y a mí, también me gusta recorrerlo a su lado.