Danza

Henri Matisse

La vida es una danza.
Uno no ESTÁ en la danza,
uno ES la danza.

Se de cuenta usted o no,

eso no importa.

Luego dijo:
la danza es simple.

Pensamiento uno

Siempre me ha parecido;
              es más fácil quitarme la ropa,
que desnudarme.

Ser

SER sin disfraz. 

DESPOJARME,

de equivalencias,

de similitudes.

SIN parecer mujer u hombre.

ESTAR desnuda.

SABER que soy más que el cuerpo,

pero saber MI cuerpo.

Estar DESNUDA.

Solo estar y ser:

DESPIERTA.

"Weibliches Liebespaar"

Egon Schiele - 1915

Encuentro

La voy a describir,
no porque lo necesite,
si no para que ustedes la conozcan.

Tenía pecas abundantes y oscuras,
cejas pobladas,
cabello negro.

Su sonrisa era amplia,
hermosa,
genuina.

Los ojos penetrantes,
como dos gotas de tinta;
me miraban,
me comprendían.

Me hablaba,
con carcajadas
que le brotaban
como agua de los ojos.

En su mano izquierda
sostenía sin dificultad
un racimo de Chirulitos.

No volver a verla,
es lo más probable.
Incluso es indispensable
que se marchara;

Eso no cambia el hecho,
tropezamos.

Estadística

Lo veo,
solo veo números y porcentajes.

En un gráfico de pastel
                  [siempre me han parecido más apetecibles]
divididos por segmentos tecnicolor,
sus ojos,
su pecho,
sus nalgas.

Y luego las probabilidades:
de poder besarlo de nuevo,
de poder tocarlo como antes,
de despertar en la mañana a su lado,
de cocinar con usted.

Saco una calculadora,
regla de tres:
sus ojos por mis ojos,
entre mis sábanas.
No hay distribución normal
en la campana de Gauss.

Nunca me preocupé
de todas maneras
por la normalidad,
mi afinidad numérica
es igual al conjunto vacío.

Con un cuchillo rebano el pastel,
lo saboreo,
lo devoro.
He ganado.

Kitsch

Me imagino amándolo.

Con pequeñas aproximaciones
parodiadas y circenses
que solo existen en mis sueños;
                                            [ por dicha ]

Lo veo tendido,
descendiendo lentamente,
a mi cama;
                                  [ obvio ]

Mi cuarto
es una caracola gigante,
tornasol.

Mi vestido de tul blanco,
gira sin cesar,
saturando los espacios que nos separan
de vainilla y dulce de leche.

Y usted,
en sombrero de copa,
y una boa de plumas negra,
me guiña un ojo.

La caracola cae al mar,
cae desde las estrellas,
se estremece,
se hunde salpicando el infinito.

Bailo con usted,
entre luz dorada y escarcha,
                                        [ de música ]

Cierro mis ojos
con la única finalidad
de darle un beso,
(en la mejilla izquierda)

Mis pestañas
barren con todo.
No lo veo más...


                                          [...lo llevo encima de mis ojos ]

Sorpresa

Mil veces advertida,
me descubro ignorante cuando se trata de vos...

Quimera

Sueño con poder cavar con mis uñas el pavimento.
Arrancaría las ciudades de raíz,
para que nunca más tuvieran que crecer
los edificios como helechos.

The end

Hay silencio.

El punto final,

no el suspensivo último,

se ha colocado.

La página escrita,

el punto desafiándola,

pero esta no se resiste.

La pausa

se ha convertido en muerte,

sin derecho a  resurrección.

Esta vez el dios no pudo vencer el Hades.

Un poco rosa

Ah! que ingenua soy,
me creo tan fuerte,
tan mujer.

Pero qué ilusa tan valiente,
defendiéndome del mundo
con apenas cuatro espinas.

Siempre me recuerdan
las corrientes de aire,
que los biombos
no protegen el corazón.

De nuevo invierno en mis ojos

El invierno llegó esta vez debido a un relato sobre el mal tiempo;
un poco anticipado pero sin dejar de ser imprevisto
se instaló cómodamente en mi casa,
justo a un lado de mi pecho.

Si quieren construirse un ivierno,
si están cansados de ver llover de afuera hacia adentro,
si sienten que quieren lloverse de adentro hacia afuera,
yo les digo como hacerlo.

Paso uno:
enfrentarse al recuerdo casi en una provocación bélica,
con confianza y a la expectativa.
Siempre a la ofensiva,
nada de defensa.

Paso dos:
sentir de nuevo el dolor despertando,
caminando desde adentro, o corriendo,
para nuestros propósitos cualquier modalidad es válida.

Paso tres:
como un pellizco sentirlo pegándose a las vísceras,
sentirán un ardor,
no es acidez,
por favor no emitir gemidos.

Ahora ya está casi listo,
hay que empezar a articular palabras de lija.
Sin tos, escupirlas.
Sentirán una leve irritación en la garganta.

Y ya está afuera.
Antes de que puedan darse cuenta,
se les saldrá por los ojos como dos goteras en el zinc,
la tormenta tropical de invierno.

Pero tengan cuidado,
si es que la advertencia basta,
porque nadie nunca hace caso...

Invoqué esta mañana un recuerdo.
Empezó a llover después de los ya consabidos pasos.
Lo pensé en modalidad "pelo de gato",
me equivoqué.

Me atacó sin permiso ni prudencia,
removió los sedimentos,
y por más palanganas que coloqué,
a partir de ahí nada que hacer;
siguió lloviendo.

Hoy tengo frío
de ese que viene de adentro,
que aparece cuando estoy triste.

Frío del que llega cuando estoy abierta,
en la mesa de disección de Borges
como una especie más.

Soy la que está pintada con pelo de camello,
casi invisible
minúscula

Soy la que hoy supo
que la enfermedad te habita

A tientas te busco,
sin palparte

Recorro tu cuerpo
con mi memoria gastada

Sin querer quererte
te quiero tocar,
oler,
sentir,
te quiero, sin querer...

...me urge un beso de tu boca.

Me preguntaba...

No sé si te acordás de las hierberas,
de los pies fríos descalzos,
metidos entre tus piernas.

Si te acordarás de mis besos,
de la mesita de mosaico,
inconclusa,
como nosotros.

Tranquilo, yo tampoco me acuerdo...

Costa Rica es mi patria querida

Tenés los ojos oscuros, no de color, de tinieblas.
No ves que se nos viene encima,
que nos están ahogando.
Que no podemos respirar,
y no es por el humo del cigarro.

Huele a muerte en los hoteles del pacífico,
hiede a chorizo, a estafa fácil.
Postres de buffet con sabor a cartón...
andá seguí comiendo mierda disfrazada.
Gato por liebre se llama esto,
y vos no te das cuenta.

Prendés la tele para ver Miss Costa Rica,
la novela de turno,
CSI,
Brasil-Costa Rica,
y Cadena Nacional que ya casi termina, por dicha,
ponete el 7 para ver las "noticias"

Te están cogiendo sin lubricante,
a lo Calle 13,
y ni te enteraste.

Seguís con la mirada perdida,
con la birra en la mano,
en el país más feliz del Mundo,
la Suiza Centroamericana,
y todo es culpa de los nicas,
y de la inflación.
Sin enterarte que la única inflación es la de tu cerebro,
te lo han llenado de caca y aire,
Shhh... calladito más bonito.
¡Que simpáticos somos los ticos!

El 15 de setiembre,
los tamalitos en diciembre,
y vos ya planeando la Semana Santa...

Y los proyectos en la asamblea,
y los nacionalismos xenofóbicos,
y los campesinos sin tierras,
y la Caja del Seguro en la quiebra,
y el ICE con su kolbi y vos con Claro y Telefónica,
y la gente en las casas,
y las calles vacías,
y el amigo secreto que en noviembre comienza,
y las calles vacías,
y las calles vacías...

Bon dia...

Me levanto,
no sin antes haber pereceado treinta minutos entre mis sábanas.
Un poco de café,
pan con mantequilla y miel.
Un capítulo de True Blood cargándose en Cuevana.
Un artículo sobre la migración mexicana en mi escritorio.
Y el blog,
siempre el blog...